CARTA A MANU
Hola, profesor, ¿cómo estás? ¿En qué sueños militas estas noche? ¿De qué guerra, de cuál dolor, de cuánto silencio nos habla tu última crónica, tu último reportaje? Llevo un tiempo buscándote en rincones imposibles, llevo un oficio entero encontrándote en lugares impensables. Tu sombra me acompaña por los suburbios de Beirut, por los campos de refugiados palestinos, por las calles de Bagdad, por las montañas de Afganistán, por los ríos de Bosnia, por las mezquitas de Pakistán, por la eternidad de Jerusalén, por los muros (tantos muros) del odio, por los volcanes de Guatemala y Nicaragua, por las selvas de la Amazonía, por el malecón de La Habana… ¿Y qué decirte que no suene a tópico, que no te hayamos dicho ya tantos, que no te resulte el eco de un elogio manido y gastado? Sólo puedo contarte que te echo de menos, que hace ya algunas crónicas que te extraño en estos rincones por los que hemos vagamundeado con nuestra libreta y nuestra urgencia a cuestas, sin apenas tiempo para detenernos a anotar que nos falta un último abrazo, sin aliento casi para decir hasta luego a los amigos, sin respiro para agradecer, para agradecerte, la lección sobre algo que importa aún mucho más que el periodismo: la vida misma. ¿Qué, has vuelto a lanzar un órdago a la grande con dos sietes? Lo veo, amigo, compañero, maestro…
Fran Sevilla